Entre tantas cosas...

Abro sus tapas y me lo llevo a la nariz. Me encanta este olor. Olor a páginas, olor a letras, olor a miles de historias. Lo cojo con dos dedos, me da miedo estropearlo. No quiero doblar sus hojas ni romper las esquinas. Siento como si aún pudiera mancharme con la tinta, como si estuviera recién sacado de la impresora. Creo que sus hojas aún están calientes, no sé, igual es solo mi impresión.

Es raro porque ni siquiera es nuevo. Es más, en los bordes puedo ver ya las primeras manchas amarillentas. Algunas puede que hayan salido por el paso de los años pero seguro que otras no. Cada mancha me cuenta una historia.

Ésta puede ser una mancha de café. Un café a media mañana que entre largas horas de trabajo disfrutó un poco de estas letras. Quizás la siguiente, un poco negruzca, es la mancha de una lágrima acompañada por restos de rímel que se escurrió entre las páginas. Una lágrima emocionada por la bonita historia que éstas escondían. La otra será un poco de barro, igual a alguien se le cayó al suelo. La siguiente será la mancha de un niño que encontró a su paso este libro y lo adornó con un breve garabato. La otra es chocolate, también veo un poco de carmín, quizás ésta sea una gota de lluvia. Miles de historias que rodean una sola.

Quiero empezarlo pero disfruto un poco más de este momento. Una nueva historia por conocer, cada frase leída pasará a formar parte de mí. Viajaré. Viajaré a nuevos lugares y conoceré nuevas personas. Personajes con los que sentirme identificada y otros con los que no. Puede que llore, es posible que me ría. ¿Y si no termina bien? Quizás no me guste su final.

Igual me engancha. Me engancha de tal modo que no quiero dejar de leerlo. Es posible que esta semana llegue a casa y antes de quitarme el abrigo ya lo tenga entre mis manos. Puede que estos días se convierta en mi más cercano compañero.

Creo que va siendo momento de empezarlo. Vuelvo a olerlo de nuevo. Quién sabe qué me contará. Quién sabe cuántas personas lo habrán leído, quién lo habrá tenido entre sus manos. Quizás me enganche. Puede que me diga muchas cosas. A partir de ahora será una historia escrita para mí. Para mí y nadie más.

Y, entre tantas cosas, un libro.